Encres
Creusent des plages, convergent,
Concentrent le regard
Sur les gris doux d’encres usées.
Ombres nervurées,
Éclats d’herbes longues,
Arc exquis ployant sur le noir.
Envolées de gazes ocellées
Creusent des plages, convergent,
Concentrent le regard
Sur les gris doux d’encres usées.
Ombres nervurées,
Éclats d’herbes longues,
Arc exquis ployant sur le noir.
Envolées de gazes ocellées
Il n’y avait pas l’être, il n’y avait pas le non-être.
Il n’y avait ni l’espace, ni le firmament au delà.
Quel était le contenu ? Où était-ce ? Sous la garde de qui ?
Y avait-il de l’eau profonde, de l’eau sans fond ?
« Se ménager la surprise, avancer carnet de voyage abritant les yeux. + Lire la suite